Desde mi ventana.

La semana ha sido interesante. Desde el miércoles se me caía la cabeza cuando intentaba estudiar. No era capaz de leer un solo párrafo; no entendía que leía. Por supuesto, escribir en el blog era un esfuerzo descomunal. El viernes era incapaz de concentrarme incluso en el periódico. Vamos un ataque de estrés como un castillo. El preparador me ve y me dice que me tome un par de días libres: de maravilla, pienso, voy a ver si conozco Toledo y Segovia. Y entonces se puso a nevar en Gran Vía.
Sin excursión, aproveché el viernes para salir con un amigo y un conocido de él. A 2 grados se me escapa el nocturno y mientras sigo andando para entrar en calor pienso que las “tengo todas” que me den “pal pelo”: varón, blanco, heterosexual, agnóstico, liberal en casi todos los aspectos, altura media, peso medio, clase media, joven. Vamos el perfil de persona para que le hagan cualquier cosa y no pueda protestar.
Y lo mismo para no comerse un rosco: ni alto ni bajo, delgadito pero sin marcar, ni rubio ni moreno, ojos ni claros ni negros, ni tan inteligente como para destacar ni tan inocente como para dar compasión, ni tan depresivo como para ser un atleta maldito ni tan alegre como para ser el alma de la reunión. Es decir, que no me “toca” nada ni en los bares ni en ningún lado, a lo que hay que añadir que no salgo apenas.
Mientras tanto me parece que toda la ciudad tiene pareja. Otro yo, corazones que laten a la vez, besos en la oscuridad, una mano que te agarra mientras duermes, mientras estás en el metro. Me parece que la ciudad entera está haciendo el amor cada noche, cuando yo todavía estoy estudiando, que cuando yo salga de aquí (sea como sea) habré perdido miles de ocasiones de compartir sudor, de confundirme en otro cuerpo. Y me horroriza, suerte de derecho al pataleo o de machismo trasnochado, pensar en compartir mi vida con alguien que, en esos momentos, disfrutaba de un cuerpo, de varios, con o sin amor.

Hoy es uno de esos días de principio de primavera en los que me gustaría cambiar de vida. El sol calienta, pero no excesivamente; hay brisa y, con un poco de imaginación, parece que trae el frescor del campo en vez de el humo de los coches. La gente sonríe y parece que uno conociera a todo el mundo. Se tienen ganas de hablar con la gente, todos parecen más o menos simpáticos. Hoy es uno de esos días en los que me gustaría haber nacido en un pueblo de casas blancas que dan a una playa con barcas azules. Vivir en ese pueblo, como el cartero de Neruda, saludando a la gente al pasear (si, esa gente sentada en la calle a la puerta de su casa). Estaría casado con mi novia de toda la vida, esa chica morena de ojos moros, labios gruesos, pie pequeño y mirada misteriosa, de tanto mirar a la mar.
Hoy es uno de esos días. Hoy parece que todo se debería parar, que cada uno debería pensar dónde está, a dónde va y para qué lo hace. Y si merece la pena. Hoy, más que nunca, me lo pregunto yo, mientras como un menú del día sin compartir mantel, mirando a los ojos de navegantes sin rumbo que, como yo, atracaron momentaneamente en un bar de barrio.

Bueno, después de la agitación habrá que volver a las "banalidades" de nuestras rutinas. Yo, por si acaso, me he ido estos días de Alcatraz. No podía más. Ya estaba cansado.
Por una parte ahora vivo más feliz que antes. No que antes-antes, sino que antes-después de decidir dedicarme a ser feliz. Tenía algo que me pesaba dentro y dos circunstancias me han hecho sacarlo. Por una parte, el miércoles por la noche decidí NO ir a casa el jueves y me libré de lo que todos tenemos en mente. Por otra, Mar, la gallega idealizada con la que soñaba ni me llamó (al lado de gente que llegó a llamar desde Alemania y mensajes de muchos sitios... me hicieron sentirme querido) así que la borré de mi mento (bueno, no del todo pero lo intento). Así, "eso" que tenía en el pecho que pesaba y se pudría, y con su podredumbre apestaba mis pasos y no me dejaba respirar la primavera de la vida, se marchó. He vuelto a sentir.

Además, en Alcatraz el sainete continúa: Galería de personajes curiosos (continuación). Je, 1.85 cm largos. Serio de aspecto. Vividor. Costumbre: masturbarse en la sala común. Respuesta cuando se le dice algo: a mi me gusta así que no voy a cambiar de hábitos.

Lo "mejor" del día, la foto de la página 2 de "El País". Cada uno que saque sus conclusiones.

Gabriel Albiac:
GANÓ AL QAEDA.

Dice un personaje de “Casablanca” que renunciar a luchar es estar muertos. España, ayer, decidió morir: estaba en su derecho. Como tan bien lo supo Francesco Guicciardini en la Florencia del siglo XVI, las naciones son tan mortales como cualquier otro ser vivo; no es nada extraordinario.
Los cadáveres morales son legión en la política española. Así sucedió con aquella inmunda burguesía francesa que, en 1940, prefería colaborar con el nazismo antes que afrontar la guerra contra los genocidas. Todo ha sido vertiginoso desde el jueves. Al dolor, siguió el asco. Asco por el obsceno uso electoralista que PSOE e IU han hecho de la tragedia, en las 48 horas moralmente más turbias de la España reciente. Empieza, a partir de ahora, lo peor.
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Ganó ayer la opción indigna de rendirse. A un adversario (el islamismo, pero también sus gérmenes entre nosotros) mil veces más exterminador que el nazismo, porque su comandante en jefe es Dios, y Dios no tiene límites. Eso se votaba ayer: renunciar a luchar; estar ya muerto. Ganó Al Qaeda. Adiós, España.

¿Y si fue Al qaeda, qué?

Me imagino que como todo el mundo, me veo sobrepasado por los recientes acontecimientos. Por eso, para poder reflexionar con la cabeza relativamente en su sitio, me he puesto a recopilar información. A mi juicio, realizar una causa-efecto directa entre la intervención en Irak de 2003 y el atentado de ayer es, cuando menos precipitado.

DATOS: ACTIVIDAD EN ESPAÑA

La vanguardia:
- Desde 2001 ha habido 66 detenidos de Al qaeda en España (¿suficiente para casus belli?)
- En octubre de 2001 Bin Laden subraya la necesidad de recuperar Al-Andalus (hasta Poitiers, no hasta despeñaperros).
- Desde los años 80 hay más de 20 acciones terroristas en España realizados por Al qaeda: 1982, 83 y 84, un muerto cada año. 1985 18 muertos en Torrejon de Ardoz y otro atentado con un muerto. 1990, atentado contra consulado español.

OTROS ATENTADOS TERRORISTAS DE AL QAEDA-
Atentado en Marruecos, contra intereses españoles, pero también contra el consulado belga (Bélgica es uno de los 3 países de la Europa de los 25 que vota en contra de la guerra. Francia y Alemania los otros 2. Hasta 22, votan a favor.)
- Atentados en Turquía. En principio contra intereses británicos. Evidentemente los muertos turcos superan ampliamente a los de aquella nacionalidad. Estambul es extremadamente densa. Turquía, siendo miembro de la OTAN impide tanto el despliegue de fuerzas de tierra en su territorio como el uso de su espacio aéreo por las fuerzas de la coalición. (¿Por qué un ataque indiscriminado en este país?)
- Atentados en el Magreb: varios contra turistas occidentales. Tanto en las pirámides egipcias (fueron pasados a cuchillo) como contra autobuses franceses y alemanes( esto último en 2002).


GUERRA DEL GOLFO.
Las intervenciones militares no cesan desde 1990 (Al qaeda se da a conocer entonces, es creada hacia 1988). Apoyo logístico de España entonces: 3 fragatas y las bases aéreas en España.
La "ilegalidad" de la intervención de 2003 (la expulsión de los inspectores en 1998 sería casus belli suficiente al incumplir un acuerdo de armisticio, según el ius in bello) no se debe sino a la no aprobación (nunca hubo veto) de Rusia, China y Francia. Sin entrar en los intereses que les pudieran llevar a ello ¿eso justificaría la guerra? ¿sería legal entonces? Al qaeda, para quien el objetivo fundamental es acabar con la civilización occidental ¿entendería como "legal" la actuación? Señalar que ningún país árabe en miembro permanente del Consejo de Seguridad, por lo que cualquier decisión del mismo podría ser interpretada como ilegítima (que no ilegal) por la comunidad árabe.
En 2003 el apoyo logístico a la operación, por parte española, se reduce al uso del espacio aéreo español. En este sentido, sólo destacar que la aviación de EUA podría haber usado el estrecho de Gibraltar con total libertad, por la conferencia de derecho del mar de 1982. Como lo hizo en el ataque a Libia en 1986.
En ningun momento desde 1990 se elimina la zona de exclusión aérea ni los vuelos de reconocimiento. Se podría sostener que es una única operación.

En los mapas políticos marroquíes, se incluye Ceuta, Melilla y Canarias, además de los islotes de costa. ¿y si fuese un grupo reivindicando estas zonas?.


Creo que la relación causa-efecto por la intervención de 2003 es algo precipitada. Supondría que los terroristas islámicos piensan como la gente que se opuso a la guerra, tienen su mismo sistema de valores y aprueban el modelo de civilización occidental.


>¿Y SI NO FUE ETA?

Y si no fue ETA, pudo haber sido: 100 kilos de dinamita el 24 de diciembre de 2003 en Chamartín. 535 kilos el 1 de marzo en Cuenca (¿para obras públicas? Rodriguez Ibarra dijo en la SER que era un montaje). 2 toneladas (hace dos días no llegó a 200 kilos) el 6 de diciembre de 1999. ¿Y si no los detienen?


En conclusión: Mientras los dirigentes de los partidos políticos nacionales, en lugar de salir en comparecencia conjunta, con la bandera nacional de fondo (esa que pertenece a todos los españoles, no a los de "derechas" o a los de "izquierdas"), se mantengan cada uno en su atril, con su símbolo político delante (Caldera: "es una vergüenza que hayan matado a trabajadores". O sea, si llevas corbata no pasa nada" no iremos a ninguna parte. Como país.

Posted by: Gabriel / 1:15 PM

Aprovecho para publicar un mail de un íntimo amigo. Es lo mejor que he leído de momento.


Hola!!

Gracias a Dios yo estoy bien y no conozco a nadie directamente afectado.

Lo de ayer fue muy fuerte. Yo estoy verdaderamente conmocionado. Ayer sucedió todo a las 7:35h en Atocha, pero ¿porqué no puede suceder la semana que viene a las 8:30h en la Av. América por donde yo y otros muchos miles de madrileños pasamos todos los días? Tengo verdaderamente miedo.

Por el momento hay 198 muertos y 1500 heridos. Yo soy de Pamplona y no tengo familiares viviendo en Madrid, así que tengo menos posibilidades de que tener un allegado directamente afectado. Sólo la angustia de pensar que esta salvajada hubiera afectado a cualquiera de mis familiares, amigos, compañeros de trabajo o incluso simples conocidos, me retuerce y me forma un nudo en el estómago. Si extrapolamos el número total de afectados al total de personas relacionados con los afectados, resulta que en fondo todos, en mayor o menor medida, hemos resultado afectados.

Hoy he vuelto a coger el metro para venir a trabajar a pesar de que no lo hubiera hecho por nada en el mundo. En el fondo no me quedaba más remedio. Esta mañana he notado por primera vez desde que estoy en Madrid que la gente en el metro se fijaba en quien se montaba en cada parada, en quien era quien iba a su lado. Los que allí estábamos nos mirábamos a los ojos!! Nadie queríamos estar allí y sin embargo allí estábamos porque para los no directamente afectados, la vida sigue y así tiene que ser.

Yo ya no me siento igual. Soy una persona más consciente de la dureza o fragilidad de nuestra existencia según se mire. De lo que sí que estoy seguro es de que estoy más triste. No puedo parar de pensar en vosotros, en los que ya no estais con nosotros. No os conocía directamente pero os siento más que nunca parte de mi vida, como integrante de un grupo de gente a los que me une tener que enfrentarme a los mismos enormes problemas relacionados con el intentar ganarse la vida de forma honrada y a pesar de ello, intentar ser lo más feliz posible. Hoy siento más que nunca que una parte enorme de ese grupo al que pertenecemos ya no está más con nosotros, porque nos los han arrancado de forma una cruel y macabra. Hoy siento como si me hubieran arrancado una parte de mi vida.

Nunca os olvidaré porque aunque quisiera no podría. No nos queda más que acompañar a las personas directamente afectadas y darles nuestro cariño y nuestro apoyo y mostrarles que no están solos, que en mayor o menos medida todos somos ellos o todos podríamos haber sido ellos y que pase lo que pase siempre les apoyaremos. Hoy iré a la manisfestación de esta tarde a pesar de que como siempre, haya quien la intente manipular, y más en estas fechas, por intereses egoístas. Pero yo no iré por esos, sino que iré por estar y acompañar a nuestros compañeros de metro, a nuestros compañeros de barrio, a nuestros compañeros de atascos por las mañanas o a nuestros compañeros de aglomeraciones en el tren, a esas personas con las que nos cruzamos cuando vamos a trabajar, a comprar el periodico o cuando salimos por la noche y que tanto les está tocando sufrir.
Yo esta tarde iré por ellos.

Patxi.

200 muertos. Más de 1000 heridos. ETA o Al Qaeda. Al Qaeda o ETA. La muerte no pregunta de donde viene. Es indiferente a ello. Puede ser Al Qaeda ¿por la internvención en Irak? ¿O por las detenciones en España de hace poco? También atacan en Francia, Indonesia o a Chiitas en Irak. A turcos, judíos y australianos.
Puede ser ETA. 2 toneladas hacia Madrid en el 99. 100 kg en Chamartín estas navidades. 550 hace 2 semanas.
Eso a la muerte le da igual. A ella no le importa si eres rico o pobre. Si votaste a los socialistas, a los comunistas o a esos que se llaman de centro.
Lo que importa ahora. Lo que no se hace ahora, en el país del golpe bajo, es la unidad nacional. ¿Están los dirigentes de los partidos nacionales, juntos, ante una bandera nacional haciendo política de Estado? NO. Cada uno, desde su atril, con el símbolo de su partido delante, habla a la nación; intentando responsabilizar al otro. Periódicos de cada cuerda publican lo que quieren que sea, por sus intereses, no por la verdad. Y sigue en el aire el grito de “las troyanas”: ¿Es patria la guerra? ¿Son patria los muertos?
Esto es una vergüenza, gritan unos. Hay que hacer algo, dicen otros. Da igual. En este país nunca se ha hecho nada. Quién recuerda un solo muerto de los GRAPO (salvo sus madres, sus parejas o sus hijos); qué se hizo después de Hipercor; dónde están las manos de ayuda 3 días después, con el cuerpo todavía caliente, de un asesinado por una bala que nunca tuvo ideología.
En este país nunca se ha hecho nada. Nada, salvo tirarse piedras unos a otros. Mientras, desde la barrera, políticos de salón esperan su oportunidad. No preguntes qué puedes hacer por tu país, indaga cuánto te puedes aprovechar de él. Y mientras, madres miran por la ventana, esperando ver a su hijo volver del trabajo, parejas a las que falta la mitad (y todas las ilusiones), hijos que nunca sabrán como eran sus padres.

El futuro pertenece a quien mantiene la belleza de sus sueños.

Últimamente he repasado alguno de los post, y esto, en vez de “desde mi ventana” se podría llamar “desde mi depresión maniaca”. Vamos, que en vez de escribir desde una habitación con vistas a la sierra parece que escribo desde Guantánamo. Y me disgusta, porque me sé un privilegiado. He nacido en Europa, en un país con muchas horas de sol al año, en una familia que me da todo su amor y con oportunidades que no todo el mundo, incluso en este continente, puede tener.
Todo esto lo sé, pero, por naturaleza, no veo sino lo negativo del mundo. Eso que percibimos todos y que hay que intentar superar. Tanto el cielo como el infierno están en este mundo, únicamente se trata de circunstancias y actitudes. En los casos que me rodean, dada la tendencia a buscar en la vida lo que se encontró en la literatura, la infelicidad está garantizada (ya me decía mi padre que de tanto leer me iba a volver loco, como el Quijote ese…).
Astronautas, gran película, trata de ese tema. El protagonista me recuerda a un amigo íntimo de Pamplona; y la niña a ese sueño de adolescente. En ella se viene a decir (y si no es así, pues lo digo yo ahora), que nadie es “normal” sólo por el hecho de que lo que se nos vende como “normalidad” simplemente no existe. Vuelvo al punto de las lecturas: si buscamos al chico del anuncio de colonia en el metro, o la chica que bebe esa bebida refrescante en el bar donde vamos a tomar café, o a los personajes que interpreta Julia Roberts o Di caprio cuando vamos a un bar de copas, no vamos a encontrar mas que gente que suda, tiene vello corporal, dolor de cabeza después de haber bebido, y odia los domingos, como Edith Piaf. Es decir, la vida real.
Así, he decidido que la tristeza no es genética, que la alergia a la felicidad es un reflejo condicionado (que pienso romper), y que no tengo por qué tener más estrés del estrictamente necesario para vivir. A pesar de mi gusto por lo romántico, por el placer de sentirte el derrotado como los personajes de la época, quiero darle un aire fresco, irónico, nuevo, a mis pasos.
De momento, va a Bilbao un amigo de Malasia, al que no veo desde hace años, y me ha escrito para que suba a verlo. Siempre hace ilusión reencontrarse con viejos amigos, esos que están ahí aunque no los veamos.

He decidido darle nuevos aires al blog, con los links. Otro día seguiré. Se me acaba el tiempo.

La gente, a veces, te puede hacer cosas que no están bien. Tonterías. Pero en el momento saben mal. También hay gente que es más o menos inútil para uno o varios aspectos de la vida como conjunto. Hay personas que no son nadie, y por eso intentan destacar, y hay quien es alguien y se aprovecha de ello para destacar. Por otro lado, hay días que son más difíciles que otros: reuniones de seguimiento, entrega de memorias, exámenes, entre otras cosas, ya los marcan en el calendario como difíciles.
Para mí, los viernes son difíciles, en el sentido de que tengo que rendirme cuentas. Somos los jueces más implacables con nosotros mismos.
Hoy, además, para empezar la tarde, me he encontrado con un inútil de los peores: los que no saben relacionarse con la gente. Saben idiomas, han leído mucho, tienen un prometedor futuro por delante, pero en cuanto tienen que relacionarse, a propósito no lo pueden hacer peor: y éste me la acaba de “clavar”, contando de mí cosas que sabe porque vivimos juntos pero que no deberían salir de sus labios.
Después de rendirme cuentas con testigos (vamos, ir a ver a mi “jefe”), los que vamos los viernes solemos tomar algo aprovechando el momento. Son los únicos días en que salgo de Alcatraz (aparte de algún sábado) y me gusta tomarme algo con esta gente. Hoy han ido y no me han avisado.
Añadido: el presidente del tribunal, se dice (al 99%), va a cambiar el proceso habitual. Me ha hecho polvo la preparación. Este es de los que, aprovechando el puesto, quiere destacar.
Me iba de vuelta a Alcatraz, pensando todo esto. Con el amargor de que la ilusión de la semana ha salido mal. Parece una tontería, pero es la única brizna de algo parecido a cariño que veo en toda la semana. Recordaba trozos de conversaciones:

- “la única verdad es que nacemos solos y morimos solos”, y pienso que, mientras tanto, vivimos solos. Muy solos. Tanto que cuando voy por la calle parece que soy invisible.
Debe ser la costumbre de estar solo, de ser invisible para el resto del mundo, pero ya ni me miran los que dan las tarjetas de los bares, ni las chicas en los semáforos, cuando no hay nada más que hacer. Ni los vagabundos que piden en cada esquina una moneda, aunque sea cuadrada.
Pensaba que la soledad es igual de amarga rico que pobre, pero el billete de metro arrugado del bolsillo me lleva a pensar que es mejor estar solo acompañado de tu dinero, que solo acompañado de tu miseria. “Y hazme promesas que romperás mañana”
Pensaba que es duro pensar que la persona con la que te cases te quiera por lo que eres, y no por quién eres; pero que es más duro quedarte solo con tu orgullo, para compartir lo que eres y quien eres.
- “se puede ser pobre y feliz, y es mejor eso que ser rico y no tener ética”. Sí, seguro. Se puede. Pero todavía sólo los he encontrado en los libros. Nadie le pregunta al rico de donde vino su dinero. “Mira, no tiene olor”.
Pensaba en que me gustaría encontrar alguien a quien querer, a quien darle mi calor, sin pedirle a cambio el suyo. A quien mirar a los ojos como persona, desde mis ojos de persona. Con quien compartir una caricia que no se paga con dinero. Pensaba en la gente que lee anuncios de relaciones personales en los periódicos; tan extraños hace algún tiempo, y tan familiares cuando me miro al espejo.
Pensaba todo esto cuando me monté al metro. En ese momento salí de los pensamientos: 8 skins en el vagón. No son nadie e intentan destacar. Cara de no verlos. El estómago hecho un nudo. Prefiero ser un solitario acompañado de cobardía y todos los dientes, que de valentía y una paliza.
Llegué a Alcatraz entero, para consolarme en el teclado.

Mala conciencia:

Por fin salgo de alcatraz, me llama mi amigo el francés. Nos tomamos unas cañas, las mias como siempre "sin". 5 en total, el sitio está bien decorado. Pago yo, es mi turno. Pago con 50 €, no tengo otra cosa, y, cogiendo el cambio para metermelo en la cartera, en el momento que lo miras, ves que te han dado 70 €. ¿que hago?. Como un crio, miro al colega, se rie, y nos vamos corriendo. Cuando cogía el autobús me parecía un quinceañero gamberro de barrio, pero ahora tengo conciencia...

El sábado estuve en el primer beers&blogs (blogs y tapas en la práctica) de mi vida. Me lo pasé como hacía tiempo. Espero poder conocer a los que fallaron en próximas ediciones. Un abrazo para todos.

España sigue yendo bien (y III). Ambulatorio.

Yo: - Hola, mire venía por…
Médico: - Toma 1 de estas al día y en 20 días como nuevo.
- Oiga, pero no…
- Ah, que no te fías de mi experiencia?¡¿?¿¡’¡¿. Pues al especialista.
- No es eso, sino que las otras veces…
- Mira, no quiero pacientes que den problemas, tu vienes con una idea preconcebida vete al especialista y… (no aparezcas por aquí creí entender).



The human soul needs actual beauty more than bread. D. H. Lawrence.

El alma humana, ese extraño trozo de nada que percibe y siente. Es curioso cómo hay cosas que quedan grabadas para siempre, buenas y malas, en la piel del corazón y nadie las puede borrar. Tonterías de niño, desde ojos de adulto, pero que siguen doliendo igual que el día en que no te invitaron a un cumpleaños o no te dejaron participar en algo. Hoy no tienen trascendencia, pero en su día sí; y hoy siguen ahí clavadas.
En la juventud y madurez, por el contrario, y salvo excepciones, se empieza a llevar el peso del mundo sobre los hombros. Depende del carácter, unos más y otros menos, pero cada uno lleva todo el peso del mundo encima. Como una masa que no te deja mover. Y así es: el alma de la persona se asfixia, cada día un poco, bajo ese mundo sobre los hombros, como un atlas cualquiera.
Y de entre la juventud, lo que siempre me ha llamado la atención es la mirada tan común de ellos. En el metro, en las estaciones de autobús, en salas de espera, esa mirada de niño con miedo, de niño esperando que venga su madre, una madre, y le diga lo que tiene que hacer. A veces se intenta esconder esa mirada detrás de una barba, o de una americana con corbata. Pero no se va. Sigue ahí, buscando esa madre.
La vejez tampoco deja de ser curiosa. Gente que se agarra a creencias, a ideas, a formas (en este país sobretodo, donde ética se identifica con estética) que les inculcaron de niños, y vivieron aferrados a ellas, rodeadas por un mundo que cada día gira más deprisa. Donde esas ideas dejan de tener sentido, donde la forma ha cambiado, para que el fondo siga igual.
Y todas ellas unidas por la necesidad humana de inventar historias, de conocer historias que se sabe a ciencia cierta que no son reales. Alguna vez todo el mundo ha llorado con un libro, aunque sea por acabarlo, por saber que esos personajes con los que tanto se ha compartido nos van a abandonar. Alguna vez cada uno se a estremecido en una butaca de cine: de miedo, de nervios, de pena o de ternura; ante personajes ficticios, imaginados por un guionista en una tarde de lluvia. A los que un actor, con otro pasado, y otras circunstancias, encarna, para luego encarnar a otro personaje distinto, y otro, y otro, sin nada que ver entre sí. Extraña necesidad. ¿No es la vida real, en su conjunto, a pesar de nuestra rutina, más emocionante?